Le Monde dans les Livres

Romanciers américains...

Jeudi 3 juin 2010 à 18:00

Mes romanciers américains
Je viens de commencer ce blog il y a très très peu, alors que je lis depuis des années. Par conséquent un problème se posait à moi : comment parler des livres que j’ai tant aimés mais dont je ne me souviens pas avec suffisamment de précision pour en parler de manière honnête et satisfaisante ?
Alors j’ai trouvé une solution : je me suis dit que j’allais faire des articles groupés, sur mes livres ou mes auteurs favoris. Il ne s’agira donc pas ici de résumer avec précision les livres, mais de présenter ceux que j’aime, tout en donnant, peut-être, l’envie de découvrir ces romans. Si jamais j’en relis certains, je m’empresserai de faire un article complet à leur sujet. Mais pour le moment, présentation de mes romans américains préférés !

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Les auteurs américains… une de mes belles découvertes de ces trois dernières années… quand je ne sais que lire, je me tourne vers eux, et je suis rarement déçue. Petit aperçu de mon panthéon américain.
Mon auteur (américain) préféré ? J’hésite entre Auster, Irving et Roth.
Mon roman (américain) préféré ?  La Tache, de Philippe Roth. Quoi que le Monde Selon Garp soit extraodinaire…
Je vais donc vous parler de tout cela, mais également de Faulkner et de Jean Rhys.
Mon premier roman américain a été Le Monde selon Garp de John Irving. Je ne sais plus comment ce livre m’est tombé entre les mains, mais une chose est sûre, il ne les a pas quittées avant que la dernière page ait été tournée. L’histoire de ce romancier naît d’un adultère jusqu’à sa mort est étonnante, émouvante et pleine de rebondissements ! Irving ne lésine pas sur les détails, et la concupiscence est l’un des thèmes phares du roman. Un très très bon livre, que je vous conseille avec chaleur. Par ailleurs, la nouvelle du romancier Garp y est rapportée en abyme, et repose de l’intrigue du reste du roman, qui est tout de même assez épais. Mais je ne saurais le répéter, il est extraordinaire !
J’ai commencé quelque temps plus tard L’œuvre de Dieu, la Part du Diable du même auteur. Je ne sais pourquoi je ne l’avais pas fini, mais quoi qu’il en soit, c’est également une petite merveille !
 
J’ai été très marquée par la suite par deux romans de Faulkner, Le Bruit et la Fureur, ainsi que Lumière d’Août. Le premier est complexe, puisqu’il s’agit de la même histoire racontée par cinq points de vue différents, en monologue intérieur. Pour rendre l’ensemble encore plus brouillé, l’un des personnages est handicapé mental –difficile de s’y retrouver dans son monologue !- et deux personnages portent le même nom. La lecture est véritablement déroutante, mais le puzzle se constitue petit à petit, et l’on cerne peu à peu les divers intérêts et affects des personnages.
Clairement, la lecture de cet ouvrage n’est pas aisée, elle est même très difficile, et il y a beaucoup de choses que je n’ai pas comprises. Toutefois, c’est un roman à connaître, cat véritablement original.
Lumière d’Août est moins déstabilisant – quoi que…- puisque la narration est à la troisième personne. On retrouve les problématiques chères aux écrivains américains du début du XXème siècle, telles que la quête d’identité, le métissage et l’intolérance. Ce roman se passe dans le sud des Etats-Unis, dans les milieux pauvres. L’intrigue est assez dense et complexe, je ne saurais la résumer ici. Autant dire que Faulkner n’est pas un auteur facile… Mais ses textes sont magnifiques. N’hésitez pas à entamer une de ses œuvres, peut-être ne pas la finir, mais au moins goûter à cette verve incomparable.
 
Paul Auster est quant à lui un auteur magique. Je n’ai lu qu’une seule de ses œuvres, mais j’ai vraiment senti qu’il se passait quelque chose. Léviathan, que j’ai lu en version originale, est l’histoire d’un écrivain qui se donne pour objectif de détruire toutes les représentations de la Statue de la Liberté qu’il rencontre dans les villes. Mais l’intrigue est bien plus dense que cela, et tout y est en abyme : c’est un écrivain qui raconte l’histoire de ce personnage un peu fou, qui lui-même écrit un roman intitulé Léviathan.
Un roman dont le choix du point de vue et l’identité littéraire des personnages m’a conquise. Je ne saurais le répéter, j’apprécie particulièrement ces romans qui mettent en scène des écrivains.
 
Pour terminer aujourd’hui sur le sujet des auteurs américains, je voudrais évoquer La prisonnière des Sargasses de Jean Rhys. Chronologiquement, son action se situe avant celle de Jane Eyre de Charlotte Brönte. L’auteur y raconte l’histoire d’Antoinette, la femme de Rochester devenue folle. On comprend ainsi davantage pourquoi ce personnage sombre dans la folie, et ce qui la pousse à mettre le feu à la maison. Un étonnant roman qui confère une dimension nouvelle à la si célèbre œuvre de Charlotte Brönte.
 
Je ne sais pas si cet article donnera envie à certains de découvrir tous ces romans, mais il était nécessaire pour moi qu’ils figurent sur ce blog, puisque tous font en quelque sorte partie de moi et de mon univers intérieur...
 
   A suivre, un article plus complet sur deux œuvres de Philippe Roth…!
 
 

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Grâce ou folie? Auster le dira...

Mardi 29 juin 2010 à 22:48

http://lemonde-dans-leslivres.cowblog.fr/images/brooklynfollies.jpgBrooklyn Follies, Paul Auster
Que dire d’un roman que j’ai dévoré, d'une intrigue plus que fournie, sans temps morts, conté par un narrateur qui annonce d’emblée être à la recherche d’un endroit pour mourir ? Mais Nathan ne s’attend pas à vivre si intensément en s’installant à Brooklyn…
Il est vrai que l’incipit de ce roman d’Auster est déceptif ; Nathan Glass, le narrateur, la cinquantaine plus que tassée, aspirant à une fin silencieuse pour [sa] vie triste et ridicule, voit cette vie changer de visage lorsqu’il retrouve son neveu Tom dans une bouquinerie de Brooklyn (cadre génial, non ?!). Mais il ne va pas uniquement s’agir de la vie de Nathan dans ce roman ; ce dernier ne va pas s’adonner à la narration narcissique de sa nouvelle vie de retraité des assurances un peu aigri, vivant dans ses souvenirs. Les destins de nombreux personnages se croisent, et notre quinquagénaire nous les livre au même titre que certaines anecdotes qu’il s’applique à consigner dans son Livre des folies humaines (Brooklyn Follies ?!). Sa vie, ainsi que celle de son entourage, n’est pas des plus simples. Ils connaissent tous galères, rejets et peines diverses. Au fil du récit de Nathan, on apprend à connaître Tom, universitaire devenu chauffeur de taxi, sa sœur et sa fille Lucy, les (multiples) femmes de leur vie, la JMS (Jeune Mère Sublime), Honey, et j’en passe… Ce passage situé environ à la moitié du roman résume étonnement bien la situation :  
Ce n’est pas que j’ai honte de ce que nous sommes – mais bon Dieu, quelle famille. Quel ramassis d’âmes en peine et déglinguées. Quels exemples frappants de l’imperfection humaine. Un père dont la fille ne veut plus rien avoir à faire avec lui. Un frère qui n’a plus vu sa sœur et en est sans nouvelles depuis trois ans. Et une gamine qui s’enfuit de chez elle et refuse de parler.
 Et après tout ça, après avoir rencontré, écouté ses familiers, Nathan voudrait s’attaquer aux biographies d’illustres inconnus, afin d’assurer l’immortalité à tous ces hommes et ces femmes ordinaires, mais dont les vies sont pourtant foisonnantes...
C’est un peu ce qu’illustre ce roman, dans lequel se croisent une multitude de personnages, dont le destin est unique, et parfois étonnant, surtout lorsque les destinées se mêlent et que tout se réorganise comme par magie. C’est la magie de la littérature qui fait que ces hommes seuls, abandonnés de tous, qui semblent avoir tout perdu, retrouvent peu à peu leur dignité, perdent des proches, en retrouvent n’autres, des liens se nouant et se dénouant, et les femmes s’installant dans leur vie tout à coup. La courbe du bonheur va croissant dans cette histoire, avec une forte accélération au moment du séjour à l’Hôtel Existence, ce lieu idéal dans lequel chacun rêverait de se réfugier.
Mon avis : Comme je le disais, pas un temps mort, les personnages apparaissent et disparaissent sans cesse, le tout orchestré par Nathan, ce narrateur qui voile et dévoile les histoires tour à tour, comme il l’entend, pour finalement tout nous dire – ou presque- sur ces hommes et ces femmes qui croisent sa route. De nombreux croisements donc, assez rectilignes, comme les rues de Brooklyn, avec ses carrefours et ses quartiers, à l’image des moments de doute, de galère, puis de ressourcement et de bonheur. Un éloge de la folie de la vie humaine, de son rythme endiablé, de ses revirements inattendus, de ces choses qui arrivent comme par enchantement, qui nous font nous dire que parfois, le destin, ça existe… Un éloge de la folie de l’esprit de l’homme aussi, duquel émergent toutes sortes d’idées folles, qui font naître de géniaux voyous, des petites filles étonnantes, et pousse à se surpasser pour changer les choses et se donner les moyens d’essayer d’être heureux.
Un récit assez linéaire tout de même, simple à suivre, puissamment rythmé. C’est ce qui ferait de ce roman un îlot un peu solitaire dans l’œuvre souvent complexe de l’auteur (selon ce que j’ai pu lire dans les critiques, car je n’ai lu d’Auster que Léviathan). Il serait coutumier des récits à tiroirs et des intrigues en colimaçons. Là, la vie s’écoule, palpable, sensible, et les personnages semblent réels. La grâce faisant place à l’habituelle folie ? Et le titre alors ?!
 Quoi qu’il en soit, un très bon moment de lecture, un récit au rythme enlevé comme je les aime, un large panel de personnages liés par les coups du sort du destin, des coïncidences troublantes, des couples qui se font et se défont, des alliances improbables, une bouquinerie dans Brooklyn, des héros névrosés mais pleins de ressources et bourrés de sensibilité ; bref, de la littérature !
 

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Le livre des Illusions

Jeudi 19 août 2010 à 1:10

http://lemonde-dans-leslivres.cowblog.fr/images/bookofillusions.jpgThe Book of Illusions, Paul Auster
There was no moon in the sky that night. When I stepped out of the car and put my feet on the ground, I remember saying to myself : Alma is wearing red lipstick, the car is yellow, and there is no moon in the sky tonight. In the darkness behind the main house, I could dimly make out the contours of Hector’s trees _ great hulks of shadow stirring in the wind. […]
Eleven years later, I still wonder what would have happened if I had had stopped and turned around before we reached the door. What if, instead of putting my arm around Alma’s shoulder and walking strait toward the house, I had stopped for a moment, looked at the other part of the sky, and discovered a large round moon shinning down on us? Would it still be true to say that there was no moon in the sky that night? If I didn’t take the trouble to turn around and look behind me, then yes, it would still be true. If I never saw the moon, then the moon was never there.
 
Ce passage, situé au milieu du roman, en est l’esprit concentré en quelques lignes.
L’illusion est au centre du tout. Du titre, de l’histoire, des yeux du héros et du lecteur. Tout ce que nous voyons peut nous tromper. C’est à quoi sert le cinéma ; nous faire croire à des choses qui n’existent pas. Tout ce que nous ne voyons pas nous trompe aussi. Ainsi la lune n’existe pas parce que David Zimmer, le narrateur de cette histoire, ne la voit pas.
Hector Mann, le fameux acteur du cinéma muet, le Charlie Chaplin austérien, lui aussi a disparu. Personne ne sait ce qu’il est devenu. Evaporé alors que la bande son fait son apparition.
Les enfants et la femme de David ont également disparus. Une disparition en forme d’euphémisme, puisqu’ils sont morts dans un accident d’avion. Et Hector Mann va être celui qui va sauver David.
En effet, ce dernier, alors qu’il zappe devant la télé un soir d’alcool et de déprim’, reste en arrêt face à l’image de ce clown en moustache noir et blanc. Et là, son visage se fend de l’expression qui l’avait abandonné depuis six mois : un sourire. David a ri en regardant le film d’Hector Mann.
Dès lors, il se sent investi d’une mission : écrire un livre sur les films de Mann, et faire la lumière sur la vie obscure de cette star des projecteurs. Jusqu’au jour où il reçoit une lettre de la femme même de Mann, qui le presse de venir à son chevet…
 Les chapitres se succèdent alors, mêlant descriptions de films – on s’y croirait ! -, rencontres, tentatives pour renouer avec la vie, traductions de Chateaubriand, vie d’Hector Mann et finalement, une rencontre avec celui-ci. Tout ceci paraît bien anarchique, et pourtant, l’ensemble est lié. Cette histoire est comme un cercle, dont chaque point se fait face, comme en miroir. La vie d’Hector Mann est celle de tous et de personne. Celle de Zimmer, en certains points, lui ressemble. Celle de certains des personnages de ses films aussi. Il a presque fait de sa vie un film. David en fait même un livre. Tout comme Alma, celle qu’il ne connaît que huit jours mais qui le sauve de la mort, comme Hector avait sauvé Frieda.
Voilà ce que j’appelle un roman construit. Les chapitres, les vies se répondent. Et avec ça, un style particulièrement fluide, qui alterne passages simples et prolongations poétiques (ces simples arbres qui deviennent comme des ombres s’étirant dans le vent, cf supra).
Néanmoins, certains passages de descriptions de films (bien que très originaux et agréablement rendus grâce au style fluide d’Auster) sont un peu longs. Tout comme le récit de la vie d’Hector, dans lequel je me suis un peu embrouillée les pinceaux (mais peut-être n’ai-je pas été suffisamment attentive à la lecture de certains passages…shame on me !). Mais une fois que David a rencontré Alma puis Hector, tout s’enchaîne et s’enflamme – au sens propre, vous verrez !
Bilan : une lecture plaisante, avec quelques longueurs – nécessaires pourtant ! qui font de ce roman une œuvre complète, un machinerie bien huilée comme un tour d’illusionniste. On est emporté par cette histoire, dont la fin est certes un chouilla prévisible mais bon, on reste happé par la magie de l’illusion. Du grand Paul Auster, avec beaucoup de personnages, des histoires de vies fouillées, où rien n’est laissé au hasard. Une mise en abîme de l’illusion que laisse présager le titre. Un roman qui fait réfléchir…et rouvrir les cours sur la philosophie kantienne !
Ce roman est également l’occasion pour Auster de proposer une réflexion sur l’art, ses tenants et ses aboutissants, l’artiste, ses aspirations, l’importance de trouver un moyen de s’exprimer pour continuer à vivre ou survivre. Mais la question est : qui survit à qui ? L’œuvre d’art ou l’auteur ? Parfois, l’un semble disparaître avec l’autre ou, comme Chateaubriand, le livre sortir de la tombe alors que l’auteur y entre…
Et puis, un roman qui parle de cinéma, je trouve cela drôlement original… ! A bon entendeur…

 
Nb : Jacques Teissier compare ce roman avec l'un de ceux de Philippe Djian (que je n'ai pas lu...) ce qui n'est pas pour me déplaire!

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